Личные записи
Записи в своих личных папках
Веселью - час!
(А истине - похмелье),
Мчась по следам неведомых миров,
Я искрами души дышать готов,
Во мраке подземелья
Свет угас...
Но - вдруг
(И солнце стало мне темно),
В душе родился пламень откровений,
Там угнездился неспокойный гений,
Грядущее предстало только сном
Пустых разлук...
Я это ожидал,
Кляня неумолимость светодня,
И груз своих, незавершённых дел
(Их больше, чем я выдумать хотел),
Что рано ныне сгорбили меня,
Какой скандал...
Какое злое зелье!
Мне не дают покоя голоса,
Что совестью зовутся повсеместно
(Да, в голове моей давно им тесно),
Веселью - ровно полчаса,
Затем - похмелье...
Порой нам кажется, что мы чайники в искусстве. Это еще ничего. Потому что иногда мы даже не чайники. Мы - чаинки.
Мои дорогие, талантливые боевые друзья!
Да-да, боевые! Ведь вам приходится биться за каждую рифму, каждое ударение, каждый образ. Разве не так?
А сколько времени вы вынашивали пришедшую в вашу талантливую голову (или душу?) идею, тщательно подбирали слова, выражения, расставляли знаки препинания - в соответствии с требованиями грамматики или свои, авторские...
И вот вы, любовно поглядывая на созревшее чудо, предвкушаете, как опубликуете его, да с великолепной, незатертой иллюстрацией на сайте. Где ваши читатели и критики уже ждут-не дождутся этого небывалого появления. Просто потирают руки в нетерпении. Прочитать, оценить... да что там - просто прикоснуться к вашему мигу истины!
И всякую свободную минуту вы (тоже в нетерпении!) щелкаете мышкой, высвечивая свой шедевр. А - ничего особенного не происходит. Тишина. Как застыла в ленте активности чья-то последняя реплика, так и висит. И вы ее уже наизусть знаете, вы в негодовании пишете свой коммент - сначала под чьим -то постом, а потом уже и под своим - чтобы обратить, наконец, внимание.
И вот- о, радость. Обратили! И не только поставили плюс (или не поставили), а и разразились неожиданной критикой. Это ваше-то, родное, рожденное в муках творение - и такими словами?!! Хочется подбежать, обнять, защитить. Но... ноги не двигаются с места, руки немеют, и только язык(слава богу, он еще действует!) шепчет: "Как так? За что?"
А за то!
За то, что выставили на всеобщее обозрение, а не унесли в свою норку, чтобы любоваться им в одиночестве. За то, что не подумали о читателе. Да и о критике. А ведь он тоже человек!
Ну как, скажите, читатель может понять, что творилось у вас на душе, когда вы писали? Что вставало перед глазами? Что подсказывала вам ваша ассоциативная память? В конце концов, что вы читали, слушали, смотрели в своей жизни, чтоб так излагать? В таком ракурсе, с помощью такого лексикона?
Что же делать, если ваше произведение разбили в пух и прах? Написали, что половину не поняли? Что рифмы грамматические(тьфу-тьфу- не к ночи будь сказано!), ритм гуляет, как кошка, сам по себе, а слова высокого стиля перемешались с жаргонными? А еще хуже - со спецтерминами?
А вот что. Если есть время, пусть стих немного полежит, остынет, приобретет другой цвет и вкус. Так сказать, ферментизация. Как в приготовлении чая - из листьев в заварку.
Если невтерпеж - постарайтесь выбросить из головы все мысли, а из сердца - все чувства, связанные с этим стихом. Посмотрите на него чужими глазами. Глазами дворника, который случайно среди мусора нашел листок с этим вашим творением и решил прочесть. Глазами школьника, которому задали этот стих учить наизусть. Глазами вашей учительницы литературы, которая в свое время старалась привить вам любовь к хорошей поэзии.
Попробуйте заменить затертые, банальные образы на необычные, а рифмы сделайте только чуть-чуть совпадающими - ведь даже в одежде совпадение цвета у более чем трех предметов уже перебор! Прочтите свой стих вслух. Звучит? Вам бы хотелось добавить этот стих в избранное, будь он не ваш? Тогда вы просто молодец, и все у вас получится!
Удачи и терпения вам!
Знаешь,
Моё на исходе время. Сгорает жизнь.
В стае
Лететь не туда, не с теми - зачем, скажи?
Тает
Надежда, иссякли силы. Во тьме пути.
Да, я
Не верил, и не был милым. Ну что ж, прости...
Помнишь,
Когда-то мир был светлее, он был твоим?
Но лишь
Упрёк на губах лелеешь. Съел память дым.
Кони
Печали летят в галопе. И я - верхом.
Стонет
Душа, но лечу я в пропасть. И мне - легко...
Для тех, кто помнит (я например помню) о старте летнего марафона по наращиванию репутации. Первый замер был 1 июня сейчас 1 июля и пришло время подвести промежуточные итоги.
Как считать-то будем, по новой или продолжим то что было? Ась?
Результаты за июль:
ТаШиКо - 956
Пантерос - 931
Гардемарин - 801
Карлсончик - чтоле выбывает?
Алессандра - неизвестно.
С похмелухи скулю как псина, теряя нюх,
Из бутылки с прозрачным ядом несет могилой.
Все бесцветно, пусто, подобно оргазму шлюх,
Первобытный страх снова лезет в мой зад без мыла.
Уязвима душа пропойцы, как плоть стиха,
Рви штыком на части...
быстрей, чтоб кишки наружу.
Киньте камень, черти, ну кто из вас без греха?
Ни души вокруг...
видно снова с башкой не дружен.
Выхожу на воздух (сейчас обрету покой),
Но шугняк прессует, и чувствую очень чётко,
Исказив пространство фигура бредет за мной,
Кто торчал на "синем", тот знает — поможет водка.
Только залпом...
беги по венам, водяра-мать!
Закрывай порталы, что кормят лавины страха.
О, Господь, спасибо… могу, наконец, дышать,
А в ответ мне летит с небес:
убирайся на **й
Вот сидят на сайте в активной фазе пять авторов, а то и больше - но где они? Нет как будто никого - не сообщений, ни реакции зачастую не видно, как будто все ушли чай/кофе попить, а с сайта выйти - забыли... И где кто?? Я иду искать!!! ;-)
Тишина. Фонарь в объятьях пелены кургузой,
Остракизмом светотени разговелась тьма...
Пляска образов, метафор - пиршество от Музы,
Остается лишь немного подзанять ума.
О себе - пацан с окраин, лаптем щи хлебаю,
Красоту "словей мудреных" чувствую с трудом.
Пусть по жизни недалекий, но в начале мая,
Вспоминаю часто виршу про весенний гром.
От души коллега Федор сей каприз природы
Распиарил, но такое нынче не в чести.
Заклюют - простые рифмы, слог не в тренде моды,
Всюду царствует эстетство - мать его ети...
Одно из отбракованных мною на конкурс "Пустота". Пусть хоть здесь висит, что ли...
Меж звёздами даль черна,
И сущность в ней не видна.
Всё выдумал разум твой
В сражении с пустотой.
Нигде, никогда, ничто -
Вот жизни любой исток.
В себя загляни - и там
Хоронится пустота.
Вселенная - мрак, пойми,
Там гаснут миры каждый миг.
Погаснет твоя звезда -
И канет во тьму, навсегда...
Бесприданница ночь окочурилась... что ж се ля ви,
Оставляй закурить, просит кент и глядит с укоризной.
Я давно уже чмо в пиджаке, но в рабочей крови
Закипает портвейн оборзевшей неправильной жизни.
Ни кола, ни двора, околоток - чертей круговерть.
Не сбежать и не выгнать - идут сатаною ведомы...
Снова банка "Black Death", с этикетки кривляется смерть,
Оставляя в прогнившей душе синяки да саркомы.
В листопаде лихих девяностых уснула страна,
Эта вечная, хмурая осень - трипак для пиита.
Сквозь года и туманы, хрипя, закричу пацанам:
Вызывайте такси, я на Бабича* еду с визитом.
Бабича - улица детства.
То ли день чужой, то год не тот,
То ли календарь мне безбожно врёт?
Только не пойму - как сюда попал,
Где жестокий век правит жуткий бал.
Где слепой старик стал поводырём,
А святого лик запылал огнём.
Где нашли приют подлость и обман,
Где из грязи - князь, а из хама - пан.
Что-то здесь не так - говорю себе.
Видно, заплутал в чёрной полосе.
Видно, не сумел перестроить шаг...
Значит, обманул беспощадный враг.
Как бы мне вернуть веру и добро?
Правда где живёт - мне подскажет кто?
Только слышу я - Заплати сперва.
И от этих слов кругом голова!
В сотый раз твердят - Оглянись вокруг
И понять пора - деньги лучший друг.
Важен капиталл, остальное - бред.
Кто сошёл с ума - я иль целый свет?
Не хочу принять правила игры.
Затаюсь пока тихо, до поры.
Толку что орать - не поможет вой,
В одиночку я проиграю бой.
Силы накоплю и друзей найду -
Схватим мы за хвост хитрую беду.
Переменим день и заменим век,
Сажу уберём - станет белым снег.
Заведующий:
- сегодня пятница, а это как известно маленькая суббота, работать не будем, немного выпьем, поедем по домам! Завтра суббота, забухаем как положено! В воскресенье встанем опохмелимся, к вечеру как всегда это перейдёт в пьянку, напьёмся! В понедельник опохмелимся нормально и пойдём домой отдыхать! Во вторник пить не будем, но и работать не вариант после таких выходных! В СРЕДУ выйдем на работу и плодотворно поработаем! В четверг устроим подготовку к пятнице, поэтому работать не будем, ну а дальше пятница, а как мы все знаем пятница, это маленькая суббота! Всем понято расписание, вопросы есть?
Голос из зала: - Я извиняюсь, а вот эта х@рня со средой когда закончится?
Ну, вроде переехали, а места - дикие, нехоженные, осваиваться ишшо надо. Кто первым прошёл - первопроходец, кто вперёд всех всё излазил - проводник, кто знает что зачем - админ или редактор. А остальные пока пусть обживаются, да новоселье справляют. Али не праздник у нас?
Первая запись после того, как удалось таки разобраться с настройками записей и выводом необходимых полей! Ура! Я почти победил движок ))
Здесь цитата какая-нибудь располагается ))